Montestaure

Le temps sur toi est un orage mon cher et éternel censeur

Tu me voudrais à la botte je me défie de tes dictées

Je ne crains pas le pire des serments et te dire ô combien ces années furent l'exil du désir

Je ne crains pas de dire que je suis morte en allant décimée vers la vie

Le temps sur toi est une soustraction de la raison j'en ai connu les affres

Je ne renonce pas au souffle à la peine à l'humiliation de m'être perdue en toi

Je suis véloce de mes souffrances

Tu me souhaiterais morte au bord du lit des solitudes

Le temps sur moi est un fardeau et une libération.

Tu me grues avec tes petites mains d'épouvantails et tes règles toutes cornues qui me rentrent dans l'aqueduc qui je le confesse bien moins que le marquis est un ouvrage d'art où sont passés et passent encore tous les flux féminins et les porte à porte que Gibraltar ne renoncerait pas à exploiter comme frontière à ses délires d'odyssée sans compter que les porcs de Circé bien loin de s'évader sont restés à céans pour y baiser les truies socratiques que l'analogue historien de son état de manque embarqué sur la rafiot écrit cochon-baiseur sur le dos de l'histoire narrée aux branleurs de collège

Comme elle est belle Mirandelle toute essoufflée sur le gaz d'après cuisson de nouilles

Vite, des salières et des compotiers pour assainir la nuit turbide qui se prépare 

Gardez le jus pour y noyer les petits escargots et les crottes de paon

Elle s'est parée de plumes mouillées 

Elle a travaillé le lacet de la nuit pour y celer ses mollusques et ses pâtes contrites les vilaines

Mirandelle la vilaine attache grande importation de pénis sur elle 

Vite, des capotes de chanvre et des noeuds Georgiens pour aller vite en avion besogneux

Gardez le jus  pour y couler des bains de nerfs et des fossiles de jésuites

Elle s'est déguisée en trans avec des pluies venues du sud et des arêtes de poissons contrepétées.

Vendredi les marteaux pleuvent dans la chambre et abrutissent les trapèzes déguisés en membres inférieurs

Vendredi la caisse à outils en pince pour les génitoires et les taupières  fantassins fantassines

Vendredi des grognements des couinements des grincements d'huis et de doigts frottés sur les peaux en extension et les truelles vont bon tendre sous les draps happés par le train de phalanges

Vendredi à hue et à diantre les excès de caresses en ferraille en brosse à chat en pelure de patate de joue en coulis de citrouille

Vendredi les marteaux fondent sur les corps pieusement approfondis mis en demeure de jouir entre les parenthèses de silence imposé par les voisins pincés.

Mourir d'aimer à quatre pattes

Une balise sur le dos

Un sentier qui mène à la mer où tu as disparu avec tes signaux et tes traces pieds nus

Mourir alors d'aimer la morte

La révolue la disparue léchée en rampant sur le linoléum et sur les plinthes aboyeuses

Un mot de toi une syllabe une empreinte glissée sur le chevet de nos nuits d'encre

Mourir en l'amour dessillé

Je sais les oeuvres de l'absence ses pantins qui cousent des pierres entre elles

Je suis de ceux qui craignent que la vie tout autour ne soit qu'une apparence assujettie au pire des impostures

Mourir puisque tu meurs toute entière sous la vague

A quatre pattes anéanti mourir en appelant la morte.

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