Tu renacles à mourir en serpentant autour du lit

Le sel ouvre les chairs qui te décomposent, tu chuintes comme une paire de lèvres médisantes la rue des trous du cul

Le soir des nausées il en est qui se coursent et se copulent derrière les murs,

Ils  te sondent  à l'ombre des voix demeurer immobiles, les morts ne parlent plus tant ils ont dit le pire des horloges

Tu penches un peu la tête, peines à souper  sur la table des ressassements

Tu expires les mots, ceux qui ont miné les caves de ton enfance

Tu aurais voulu les aimer, tu les as tellement haïs.

Or la vitole point de salut nocturne

Aldébarran signe l'espace, l'hume fume au dessus d'elle et la paix se prononce comme un testament d'épicure

La vitole consume les heures, la nuit ouvre des alcools féconds

Nos deux bouches ivres de mots tapissent les lèvres glissées entre elles

La vitole s'éteint peu à peu, l'aube en auréoles dénude les regards

Rien ne viendra plus ignorer la douceur des langues emmélées.

René est un peu parapute, certes, mais son humanité est là, quelque part entre la caisse de pinard et le fauteuil de tous les excés libatoires. Si l'on découvre l'homme il est dit que l' enfoiré s'efface ou tout au moins atténue son ordure alors, tout en menant vos pincettes avec acuité, je vous propose de vous approcher et de toucher la bête somnolente et repue de porcheries en vrac. N'ayez pas crainte, la seule violence dont vous serez témoins sera celle de l'homme désespéré qui voudrez rendre les armes de chair en se dépiotant tranche par tranche. Creusez le un peu et vous verrez ce ciel ouvert  à vif comme une tranche de peau de cul et à s'y méprendre un homme transi de beautés embastillées.

La bidoche tendue et le sang des boucheries épanouies. Il en passe des manoeuvres pleins de doigts, il en passe des attractions humaines sous le dé de la torture, il en passe des tacherons écarlates qui ont le meurtre sous la peau. La bidoche pleine de sang troublé par l'effusion de haine. Il en massacre des petites chaussures perdues dans la neige des fuites. J'ai faim de disparition, celle qui guide sous l'étoile spatieuse et les silences ermites de celui qui n'en peut plus.

La parturiente est en dépose d'oeuf.

La boulangère bi suce la main du matin de pain femelle.

La mère du Christ ravale sa douleur.

La putain est à cheval entre deux mondes de censure.

La femme affine son trait rouge.