Radical sous tes alcools fais moi rire que je pleure

Je te contourne, surtout n'y touches pas

Je pourrais me briser, adieu vase chiné au puces du Hasard

Tu persistes à gémir, dieu est-il pathétique 

Je me verse une larme de cet alcool blanchâtre

Moi j'ai la poire gaie, le rire au coin de vulve

Tu verses quelques mots dans le bidet oral

Radical du verbe et de la contrition, tu émeus la déesse

Je me verse une offrande en souvenir des coups et des humiliations.

La fin d'un livre touche à sa fin

De quelle enseigne est-il le cri

De quelle acrobatie singulière est-il le raté

Je chausse mes palmes et me nage dans la mer indienne

Noyer ses origines, s'oublier sur l'indéfini supposé

La fin d'un livre touche à sa fin

Je partirais comme tu es partie par la bande nord du rivage

J'écris sur tes absences bienvenues, mes amarres au lointain

J'écris à la peine des soufres, en nage sur le volcan

Je chausse mes souliers enfantins et me course dans la boue

La fin d'un livre touche à sa fin

Abstrait, je ne suis pas un corps

Je suis un calque pour l'hiver 

Effacé, je demeure immobile sous la lune, lumignon endormi

J'écris au ralenti des sens et des serments

La fin du livre touche à sa fin.

Croissance de soupirs à la bouche sucée

Une livrée de doigts déborde sur ton flanc

Tu tortilles les crins d'une verge enfumée

Tandis qu'à la cuisine l'autre amant se compote

Croissance du vagir à la mine poussée

Un demi litre d'eau sauce tes allumettes

Tu te flasques en mouleuse du drain qui éternue

Tandis qu'aux cabinets l'autre amant se ressuce

Croissance de la tierce sur le lit funambule

La nuit mange des viandes autour de leurs sangsues

Tu hésites à les jouir les deux amants flêchés

Tandis que l'agenda recrache ses triplettes.

Les trop tard sont pleins de gras mal digéré

D'assiettes ébréchées, de café refroidi sur le gaz 

Les trop tard mâche du sel en arpentant l'étagère vidée

Ils renâclent à mourir parfaitement instruits de l'absence

Les trop tard veillent la nuit comme des feux fiévreux que le vent rendrait vils

Ils bousculent des chaises qui se souviennent de l'autre corps

Les trop tard s'accrochent à la fenêtre en poursuivant des ombres

Tandis que dans la chambre une loupe éternue

Les trop tard se lamentent sous les draps remplis d'eau

Un corps est assassin d'une illusion sans fard

Les trop tard se mutilent, le couteau est resté penché sur la tartine

Et les dernières fleurs s'étiolent dans la bouche muette

Les trop tard s'atténuent avec le temps qui passe

Le temps des rugissants aux minuits refroidis

Le journal de René quarantième hyène....

Quel est le tirant de vin sous mon ventre liquide?

Quel est la quantité de drogue qui entrera par ma porte nocturne?

Mes plongées? Des océans d'alcools. Mes bassins? Des seaux de picres et de malentendus. Mes violences? Des suicides à répétition. Mes Cons? Les voisins d'en dessous que je conchie par dizaines de trapèzes. Mes dessus? Des cons que je lessive avec force aboiements et rock à fond de cubes.

Quels sont les traits de la mort à venir? Un dindon aviné plissé comme une vulve d'automate.