Montestaure

Elle confiote dans tes globes tu hallucines sur les dernières livraisons de beurre

Elle croule sur ton ventre l'affolement des nombrils tu dérames sur le trait

Elle piétine tes grandes cataractes le pieu verse dans l'onde outre saline ta pénétrée

Elle se coude se hampe tu malmènes deux muscles des lèvres comme cuissardes

Elle noue des pallalèles une figue au sirop et une fuite jute sur la peau du trépied

Elle a eu vent de la source son épitaphe rit tu raccourcis le temps des précisions d'amour.

Tu marches dans le jardin ivre de tes mémoires

Santal évaporé

Tu sais l'étouffement des prières et des larmes

Santal évaporé

Marches encore sous la treille, la pluie ouvre son toit

Tu sais le thé des cinq heures révolus, le livre qui se ferme

Santal évaporé

Tu sais l'absence, la catatonie de l'horloge

Marches encore sur l'émonde des âges....tu ploies avec le vent

Santal évaporé

Tu sais qu'en son delà la ravine s'assèche

Santal évaporé

Tu sais le chant fané des apajous

Tu sais l'ivre jardin, l'oracle terne de ronciers et de roses.

Banian, ouvres moi la porte des entrelacs de soifs, dis moi le vent-oraison

Banian, cacique dans la forêt de racines, tu sais les précipices

Je ne sais ni des spleens qui me broient ni des couteaux qui tranchent

Banian, j'ai cherché l'oiseau-martin, tu l'as vu ce matin quérir des allumettes

Banian, donnes moi la parole qui flambe et l'odeur qui guérit des foyers

Je ne sais ni des spleens ni des retours de guerre

Banian, j'ai bu le trait pur du faham et son or en galette, as tu délivré la grand-mère?

Banian, as tu délivré la vieille aux savoirs nus, la raconteresse Mascagne?

Je ne sais ni des spleens ni des avoirs d'alcool.

Crêves ma carne sur l'Arcole des putres et des défaites de tambours

Crêves chérisseur des conquêtes de sucre, de coton et de sel

Crêves donc sur l'or des églises, les orgues accompagnent ton bâteau

Crêves comme le i des flagellants les tueurs de sorcières

Crêves dans la douve des réseaux de sang et de croix , massacres sur le sable

Crêves dans ta bure ton heaume ta cuirasse , bibleur des pays noirs

Crêves ma carne sur l'Arcole des putres et des défaites de tambours.

En clair de lune sur son ventre un bol d'obsidienne liquide

Elle crie longuement allongée dans le rêve d'un griffon

La montre de sa mère pétrie entre ses dents

Elle a supplié la nuit de n'être qu'un remord passager

Un temps d'aiguille raccourcie chuchotée si peu tonnante

Dormir entre les crocs du mort-aigle elle en rêvait

Lassitude des pesées de matin elle veille encore ce jour

En clair de lune effacé sur son sein le verre est lourd de ses tellures.

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