Montestaure

Je marche à la marge de ton sourire périscopique

celui qui voit par l'éclat de sa beauté

celui qui ne recule pas sous l'arche de cadavres estampillés amants éconduits

celui qui tait les certitudes et sait les fragiles hésitations du corps

Je marche au bord de ton visage désiré peau de baisers

il lampionne la ville des hommes qui écument en marchandant leurs offres de caresses

je marche à la dérive sur ton ventre ourlé de pluie 

tu tâtonnes dans la ville hésitante et escarpements sonores

tu fais tomber un oeil sur la chaussée il roule aux pieds d'un accordéoniste

tu te signes borgne de tes silences

je marche à l'envers de toi autour d'un monde de soupirs qu'exagère ma ration de pain

sourire en convergence tout en famine de regards obliques

Qui rendent celle qui voit par dessus l'homme plus troublante étranglée par la longueur de ses absences.

Mourir un peu c'est pas donné à tous les hommes c'est souvent pas repris 

C'est un art de la patience du souffle retenu 

Mourir un peu c'est savoir attendre qu'elle signale sa disparition sa réapparition

C'est tenir son chapeau en pleine tempête de désirs

Mourir un peu c'est s'abstenir de mentir durant le siège de son coeur

C'est casser du séminal sur le fleuve des immersions solitaires

Mourir un peu c'est polichinelle arc bouté sur son phalle en désordre.

Deux heures vingt le rasseoir en équilibre sur la nuit 

Tu ne dors pas tu plies les pages d'un almanach de taiseuse

La quantité débordante de mots indéfiniment ressassés rangés dans ta mémoire

Tu ne sais plus à quelle ombre il a appartenu

Tu ne sais ni ses envers ni ses jeux d'ossements

Quel oracle aura t'il été?

Un dé jeté à la figure des âges?

Un faiseur de silence aux emporte-nocturnes qui modelèrent tant de fantômes?

Deux heures quarante les larmes glissent sur ton poignet

Tu ne dors pas tu déchires une page de l'almanach des chagrins

Tu te souviens de l'arbre où vous dominiez la terre en toute saison d'ivresse

Tu te souviens de lui comme de l'homme rompu à toutes les fatigues de l'esprit

Tu te souviens il avait tenu le ciel dans ses mains

Tu ne dors pas tu pleures tout doucement trahie

Trois heures comme un tocsin au fond du coeur qui balaie les poussières revenues par la porte

L'horloge s'est arrêtée, son pas dans l'escalier.

Tu t'sues dessus frite en dansant à la fête des Polisseurs d'émeri qui se balancent comme bernaches attroupées au centre de la salle de guinche.

Baloche m'as tu vu avec mes drôles qui s'assoient en rang d'ail en attendant le baiser fondateur

Baloche m'as tu t'sues en auréole sous les bras agités comme des serpentins à roulements qui tournent autour des yeux fardés des pinocheuses

Au bal des Emeris la justesse de thon invite à la balance au dérèglement des sens au pouffé des bernaches et à la retenue feinte des bleus bittes

Au bal des Polisseurs je me suis agité comme un garçon plein de dents et de poches secrêtes

Tu t'sues dessus tu ne veux pas boire sous mes aisselles?

Je n'écris pas je chute avec les grands mercantilistes

Je n'écris pas je me débande de libéraux

Je n'écris pas je me shoote au rabot tricard

Je n'écris pas je m'avenue en soutien à la forêt de burnes

Je n'écris pas j'abois sous la langue pendue qui triture les aqueducs glandés

Je n'écris pas je me vulve en Asconie le pays des petites doigtées de sel.

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