Montestaure

Pis que nid vide le cri éteint du Gourd-Soif

Pis qu'aisselle puante la mise au ban du verre vide

Pis que filature dans le merdoiement sarkyste le renoncement au rire

Pis que trou le ressaut d'alcool sur les lèvres charriées par la rue

Pis que baloche dans le sac à baloches la craquette dans la mine à craquettes

Pis que branle forestier la danse des morts en costume de foire

Pis qu'humeur de mégère les grosses moufettes du Gourd-Soif.

Mercredi tuméfiés les oeufs au plat de ventre

Jeudi l'ouvert plus que le recentré des noeuds

Vendredi l'oeil circum polaire avise les grandes occlusions d'étoiles

Samedi il en sera des naufragés et des hommes mémoires

Dimanche en balance d'entre les lacs siphonnés par le doute

Lundi le repas se reniflera par le dessous de bras de René

Mardi il est dit que le Gourd-Soif manquera à l'appel des sacrifiés du jour.

Boire comme toi le sein gondolé

à chaque bouche son trait de pulpe

l'ivresse des regards

presque puritaine la main qui se noue autour du sexe fin plongé dans le brut de lait

en travers la couffinade de lèvres muettes musiciennes de doigts

les lettres de patience sur les corps tant roulés déroulés séreux

l'humidité à la proue d'un pied qui se dénoue

au venir en dedans en transit depuis toujours.

Fifre le vent entre tes gorges aseptisées, le soir musicien souffle entre les muscles ainsi ouverts

Tu scandes le nom d'un revenant; mince, ce n'est pas moi

Mais qu'importe, le coït crépusculaire savoure son apogée

Il n'a pas mis à nu les contredits par défaut de désir

Il n'a pas dit les mots d'obscurités, les derrières de murs et les lierres empétrés dans les souvenirs

Fifre le vent que le lit atténue à force de cul dans le dos

Dire qu'aimer se tord entre les draps possédés.

Ta peine comme ton pas ouvrent le clair de chagrin, le diluvien des larmes

Pluie, pluie, les ondes noires, le mouvement du corps

L'inhabité te rive à sa marche de boue, petites chaussures vides,

La minceur des bras et le tendre des yeux

Ils vont avec la chair en remontant le siècle

Le cercueil monte charge en ton coeur exténué

Tu voudrais t'y vider comme en une vasque des terreurs immobiles

La guerre tu n'en peux plus, le rebours des âmes.

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