Montestaure

Un déambulateur spirituel accroché, une étrave en moignon qui sied si bien aux lèvres qui marchent

Pas à pas sous la contrainte de l'espoir je redoute la parole de l'objet, ce culte nocturne de l'ombre

Je ne feind pas l'hiver des mots, la transgression du froid, le masque mortuaire des agogisants, je l'aime

Le fourbi est en moi, ce rein multiplié aux courbes en lame de massue, cet étai qui marche devant moi

En découvrant le champs ravagé de mes émotions et de tes perditions cellulaires, quatre murs des échos

O secourables rendez vous dans le mur, ô marches en avant en claudiques aventures du sang,

O la parole excessive des couteaux, ô plus que l'amour la peine et la passion.

Gésir là  avec ton rêve anéanti

Par poignées les mains se sont ouvertes à l'affluent des mots

Ils ne suffirent pas à dire les solitudes

Et toi qui n'entendait que le renoncement à la vie.

Couché en toi incidentel accouplement j'attends

Comme par l'eau insignifiée sur l'arête du dos

Le souffle raccourci l'oeil des carafes de vin

La bouche comme boire les ultimes instants de fonte sur les corps.

Gésir là au fond de l'entraille capitulaire l'assemblée pieuse des remords.

Azul flaton pure eau tellurique, soif des arènes

A boire les pitiés de ce putain de siècle naissant

Petits Bétains sacrifiés

A gerber la course en sac chinoise.

Samedi un petit filet de Floyd prend rainettes en alerte

Dimanche hue mon con sur la gousse de Ferdinande

Lundi tu me pendaisonneras comme grand caractère morbide

Mardi Vlad me suceras jusqu'à plus soif d'Euterpe

Mercredi la musique anéantira toute mes drogues

Jeudi prends le livre et chapîtres toi au cul de la dictée

Vendredi l'écriture sonnera la fin de l'espérance.

Fouassard, maitre trident, allonge le bras gauche en fouille dans l'abysse, le profond de la chair refluée.

Il est des vents hurlants qui décomposent la machine thermique fourré dans le train de Fouassard.

La pierre juchée sur ses épaules pèse son content de malheurs, petit mouton deviendra grand!

Il traverse le pays rocailleux, couche dans les nids de britoputaissière que les tickets périmés dépriment et agrémentent en révolte de machine à fendre les corps.

Fouassard réveille le Grand Poisson, l'écailleur de branleur de mouches, le vénérable trou à bouches et autres babilles pleines de chaux à lèvres.

La nasse est refermée, la bouffe se compile au fond de l'épuisette, les attractions tarpéennes se vident comme godet de jaunard au fond de la goule de Mathurin, Fouassard pêche par le fondement, là ou tout entre comme par incidence.

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