Montestaure

Il est trou presque son regard vide penché au dessus des mondes intestinaux où paissent quatre seniors en bout de quai, han han.

L'avalanche de temps cloute l'esprit de fusèlement, ces courses anciennes vers la dernière ondée.

Tu es sénèsce le vieux qui chancelle comme barquassé sur le fleuve bilieux, plainte des bords de paupières.

Il est puit presque son coeur d'ove évidé tremblant presque mourant, la pluie comme un masque de talc.

Je est à la ramasse, kouasi déchiré sur son drap de cuisses drues, il donne l'heure aux vivantes écrasées après l'amour et s'en vas en tas sur lui même, boule de pain furtif.

Je rêve à la boréale, celle dont les baisers donne du sang aux lèvres qui se touchent. Le dormeur aurait ainsi baisé le ventre cillé comme des yeux pleins de larmes blanches.

Je aura tant de distance à mourir entre lui et lui.

Pluie d'ile et le chemin des vents

l'océan des heurtoirs, souffle de sel et d'eau

et la terre mouvante et pétrie

Gamède sans retenue souffle l'homme, petit homme.

Mercredi rhhaaaaaaaaannnnnn l'effort du soupeur cherchant son pain

Jeudi le trait pur de ton ventre fouillé par le silence

Vendredi le soir tellurique, le renversement des soupières

Samedi sur la langue attelée à tes doigts Mégarde

Dimanche on saigne d'ignorer que demain sent le clos

Lundi par les hauts insulaires que l'alizé chapeaute

Mardi à la roupille dans le lit de la nuée capillaire.

Samedi à la déconnante de bols et de frusques ouvertes

Dimanche que la langue sèche balaie entre deux cuisses

Lundi que l'anus du cheval grêlé scande en hourras ventriloques

Mardi un cigare sous les lèvres le livre en vérité

Mercredi tu auras qu'une minute pour mourir vain

Jeudi la botte culinaire l'estocade des ventres vides

Vendredi au revomis partagé sur ta bouche piéteuse.

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