A peine révulsés tes yeux mendiants de l'aube

Le criquet dans ta poche noyé sous le tabac

Et ta bouche plâtrée sur le cierge maudit

Rien ne vient à l'aurore mendiant ses carrefours

A peine un quarteron d'insectes brulés vifs

Et la soupière du jour renversée sur la pierre

Tu marches sous les arbres invariants et disserts

Te sont contés les vents et les fruits de l'hiver

Tu creuses à l'aplomb des domaines déserts

Nul ne sait à cette heure où sont passés les hommes.

Absolument tu décantes ton verre excite ma fromagerie

Les alluvions d'amour persistent à clore le fleuve

Tu ranges quelques brindilles autour du canard blanc

Je ris tout boueux des anciennes étapes franchies ensemble

Nos gloires passées à pisser par dessus le barrage

Absoute rien qui surnage pas même mon séminal floué

Je m'encrasse vertigineusement stérile pincé à la queutarde

Mes sens ô mes témoins tu ne sais pas glisser sur le limon des nuits

J'épuise le fossé à tes soins je demeure absent poutre immobile.

Madame vos anguilles asservies meurent de soif

Vos tonnelets sont vides que dire de ces jabots

Vous creusez dans le fleuve immondiciel tartre

Rempli d'un lit saumâtre où couchent des pantins

Croyez-vous à la noce de la boue et des os?

Madame à battre la marée on récolte son fiel

Ne nous étonnerez guère qu'un Golem saturé

Vienne à vous soustraire de vos guêtres sanglantes

Et en vienne à manger vos minettes et vos lèvres

Madame au tour de rein vous faites la prière

En attendant les eaux siphonnées par la peur

Rien ne vient vous toucher sinon l'ondin phallique

N'allez pas à l'anguille sertie d'un frein sanguin.

Putaing, c'est l'heure de trou et du suif qui bande

Sa donze se carapate, avec les gros elle sue

Elle se miche de quatre dans un conduit de fion

Raleuse elle est si las, corrompue aux draps noirs

L'autre le déféqué se tasse sur sa merde

Les mots n'ont plus de sens passé minuit au derche

Et le vulgaire nettoie l'écurie des vivants qui se pâment

Le tas se déficèle, elle peut prendre son cou et ses jambes

Tandis que l'ogre nu se console à la pogne.

N'écris plus, ton encre s'imprécise

Le gant est détrempé et ta main criminelle

Rougit alors qu'elle grave le papier nu

Tu as osé des livres insignifiants

Sur la texture d'un dos écrasé de fatigue

Tu a fermenté longtemps sur le chapitre trois

Les morts s'y sont hissés au delà de leur crise

Ils ont repris du crin pour confondre les vifs

N'écris plus, tu n'entends rien au silence des murs

Alors que la raison file par l'arrière de la chambre

Tu es celui des hommes qui ne savent entrer

Que sait la porte étroite de l'écrivain malade

Elle ferme son huis macabre au passage de l'encre.