Avec ma gueule jurassique défoncée par l'avant

Mes années de bastringues et mon poignet moulu

Avec ma grosse tanche qui pue entre les cuisses

Ma truie qui sue du brou et les noix qui s'envasent

Avec mes plombes qui shootent les cagoinces 

Mon tonneau de pétrole qui exerce mes veines

Avec mes tartafioles qui fouettent entre les dents

Ma piole qui se fume en attendant l'Godot

Avec l'ordre du monde qui brûle mes escarres

Mes alluvions de drogues qui excitent le chien

Avec tant de conneaux qui branlent les cocottes

Mon instinct de poireau qui gicle dans la soupe

Avec le pire des caves qui brulent des cadavres

Mes assiettes de nouilles qui tortillent des burnes

Avec tant de misère dans le cri de la mouette

Mon apprenti cheval qui remue des despotes

Avec foin de miroirs pour compagnons de rades

Mon crépi de tendresse vomit sur les tentures

Avec tout le silence des barreaux de la chaise

Ma tisane ce soir absout tous mes chenaux. 

Tu es mort sur ton échelle de valeurs connes

Comparant l'ordre et la conscience l'autorité et l'intransigeance

Tu es un homme distingué des autres tu agis tu disposes tu tranches 

Tu es de ces individus au parfum double l'un séduit l'autre contamine

Tu sais gémir dans tes verres d'alcool lorsque le lit est vide

Tu sais médire les gens toutes affectations confondues

Celle que tu parfumes n'aura été qu'un tas de viande

Je le sais puisque je suis celle ci qui te ballades aujourd'hui

Alors que la nuit tombe et que des couperets cisaillent tes pointures

Je coupe le téléphone alors que ta voix implore de la bénir.

De la déjection l'écriteur

De la maitrise des arrières bancs le chantre

Des fonds d'abattoirs le devin

Je ne crains pas le pire de mes affres ni la parodie d'une condamnation à mort

J'ai pour moi des poches pleines de vers " en ces lieux de trouvères j'ai pendu un poète..."

Je ne commence pas mon agonie je la prolonge

Du bannissement le locataire

Des corps de pigeons morts l'affamé

De l'épître aux défunts le messager diffamant

Je ne sais rien de l'envers des ossements je répugne les anciens vifs

J'habite une bibliothèque brulée j'épluche le sacré autodafé 

Dans la mémoire des hommes je me suis révulsé je suis l'agonie de la pendule.

Eliana sur le perron de la maison tu fleuris une vieille jardinière

Tu n'oublies pas qu'il est l'heure de dormir pour les fleurs à peine en chair

Tu n'oublies pas qu'elles ont pleuré dans bien des jardins éventrés

La terre est un transport de mort et d'enfant à venir

Tu arraches quelques planches à un cercueil qui se dore au soleil

Ta maison est trouée la chambre du petit a besoin d'un peu d'ombre

Eliana  sur les tombes de tes vifs anciens tu ne renonces pas à prier la lumière d'entrer

Tu pars en marge du village cueillir des nympheas qui creusent les étangs

Tu saisis le printemps entre tes mains cireuses le temps te décompose

Le ciel est un scellé où les poutres majeures s'assèchent et se dissolvent

Ta maison prend le vent tu ne sais plus pleurer les murs de ton enfance

Eliana par l'enfant qui s'en va par le soleil qui boit et les années de chiens

Tu t'endors à midi sur le perron des joies la fleur a sourit dans sa soupière rouillée.

Lorsque j'écris je te dépose minutieusement sur le fin de la marge

Un temps de belvédère où inquiète tu me regardes partir

Un signe de la main avant de franchir les colonnes Belles Profondeurs

Un doigt levé à la surface de l'horizon bousculé par l'étrave du pire littéraire...

....La nuit se forge une urne siliceuse où ma main pioche l'encre invisible de ma tête

A tâtons sur le papier-univers je rampe derrière l'or cérébral charrié par une mule mes intuitions à écrire

Pris de pitié pour moi je me cache dans une fosse pleine d'agneaux immolés

J'entend ta voix aveuglée par les incendies de mon front

Tu hésites à franchir la marge qui te hante tu pleures

Je m'échine à gratter des sols d'éponges antalgiques je me blesse à l'épreuve des anti-douleurs

D'autres animaux improbables viennent hanter le voyage où je fais charité de mon corps

L'impossibilité d'écrire de rénover la pensée factuelle que dire de celle qui conchie des décans

Je t'entend crier mon nom du kiosque où je t'ai abandonné pour l'oeuvre toussée

Je rentre pour aimer ton chant de détresse je rentre pour te survivre.