A peine révulsés tes yeux mendiants de l'aube

Le criquet dans ta poche noyé sous le tabac

Et ta bouche plâtrée sur le cierge maudit

Rien ne vient à l'aurore mendiant ses carrefours

A peine un quarteron d'insectes brulés vifs

Et la soupière du jour renversée sur la pierre

Tu marches sous les arbres invariants et disserts

Te sont contés les vents et les fruits de l'hiver

Tu creuses à l'aplomb des domaines déserts

Nul ne sait à cette heure où sont passés les hommes.