Crainte, la liche en escarpin sur des routes à viande

Manger son seul domaine, de la barbaque d'homme

Du gendre pré cuit par les salves de sa dernière cuite

Sa section de membres frais, son cou piqué au vif

Le monstre se crante dans la chair du beau frêre

Et lui tranche la tête de sa faux méthodique

Quid des espoirs de jardins et de baise sous serre

La liche te poursuit avec son sac à viande, bouchère dans ta cuisine

Tu l'entends approcher, elle grince sur ses chaussures

Fuis, fuis, ton coeur patine sur ses essieux, tu es mort gris.