Epuisé d'écrire, de l'aube au vespéral, du chant du sconse au cri de la liche

Viendra t'elle me bouffer, j'y aspire de tous mes os nucléaires

L'après livres viendra, des livres emmurés vifs avant même de bruire

Un roman de brouillard, illisible, chelou, un rien toxique

Un traité de guerre avec mes morceaux de viande, le spirit détaché

Démembré j'en possède la clef redondante, elle patine dans le verrou

Je tasse les mots immesurables, j'étourdis mon spectre d'encre

Ecrire est un fléau, j'y perds le sens de la mesure et du bien complaire

Je suis le vif cloué au mur, l'agigoté des nuits hantées.