Je soupire sur la décapitation des masques, ils ont traversé le pont des spleens et des retours de guerre,

Ils ont marché entre les jardins déchirés et les bulbes d'hiver asphyxiés sous le gaz

Je respire comme l'automate des montées au front

La prise d'éther soulage des tortures de la bataille

La boue fasconne le culte de l'immobilité, les hommes en épouvantail

Ils ont reniflé les moutardes étouffantes, pétris d'eux mêmes, ressassés par les tonnantes catastrophes

Je soupe dans le broc de sang et d'os rompus, ils ont penché la tête et se sont éteints un à un, masques mortuaires dans l'emprise des tranchées.