Je suis un trait de plume, une course solaire

Un paquet de pain mort, une bande de chiens

Je suis l'hiver éreinté des morts, leur mine grise

Un os rongé par Meredeeth, La basse besogne des striges

Je suis l'ouvert au monde, le pire des intentions

Un tueur d'empaleur, la gamelle des imondices

Je suis en métastase, un rein contaminé

Un fumeur de vitoles contraint à dépérir

Je suis l'onde morose des poètes en haillons

Le sulfureux cadavre de René l'enculé

Je suis avec les hommes comme un poisson tranché

Un rien que tout habite pour le pire des ébats

Je suis parti comme le vent des arbres apparu disparu

Un souffle en condiment sur ton ventre de femme.