L'homme mort fait des os cliquetés rotulés

Des perroquets acides dévorent son abat-nuit

Un sconse qui sent du cul lui pèle une citrouille

Grand vent ne saurait dire de quel foin cette odeur

L'homme mort grince un peu en remuant sa boite

Un fossoyeur aigue lui ratisse le phalle

Tandis que des sourdines horripilent son clos 

Les oiseaux et les bêtes désertent son caveau

Grand vent ne saurait dire de quel cadavre il pue.