L'Orgel l'empaffe, ses onze doigts pincés sur le phalle du nubile

Distribution de manches au royaume des fieux, les argonautes en transe

Le prince rutilant bronze sur les corps déloqués, du fion en expertise

La soupe de minuit échoit dans les assiettes, creusement des désirs

Au jus les cathédrales de hanches, les essorts d'emmanchés

Les hommes en panoplies de rêve se torsionnent, s'emboitent

L'Orgel comte des nuits se meut sur les poinçons, le va t'en vient

A la fin le manoir vacille sur ses tranches, la gorge tranchée de sperme.