Les morts gris transportés par les venelles à viande

Se plaisent à déborder de leurs planches fienteuses

Ils faisandent sur pied tout à leur choléra

Qu'une ligne funèbre de charrettes en lambeaux

Ravivent en s'espaffant alors que vifs s'enfuient

Ah les pestes noirceuses au ban des lits souillés

Ah mon épidémie vaille que l'homme prie

Les morts sont transparents ils habitent la terre

la faim la pestilence sont des moteurs nombreux

Elles répètent à l'envie un homme en destruction

Par là les famines et les senteurs pourries

Là bas où nul n'ira en se réveillonnant

Libations et plastiques, manger n'a plus de fin

Vomir de se complaire voiçi un beau Noël.