M'ancienne grue perchée au faît de mon braire soulève ma pensée

Filtrée au tamis persifleur du cri souverain dans ma bouche pleine d'édentation

Crachée les hautes purées rabaissées vers le port des usures d'ivoire

J'ai chuté du hauban les crocs de la machine plantés dans mon cigare

Les vides se sont remplis de siestes assombris et de fers à la rouille

Marchez ordonnait-il le ramasseur de corps en tenue limailleuse

La poussière des sillages les graves de leurs cornes les bateaux tant aimés

Echouez vous verrez les oiseaux se dissoudre et le vent craindre l'eau

M'ancienne main autour des chaines mères saignent sur les pontons.