N'écris plus, ton encre s'imprécise

Le gant est détrempé et ta main criminelle

Rougit alors qu'elle grave le papier nu

Tu as osé des livres insignifiants

Sur la texture d'un dos écrasé de fatigue

Tu a fermenté longtemps sur le chapitre trois

Les morts s'y sont hissés au delà de leur crise

Ils ont repris du crin pour confondre les vifs

N'écris plus, tu n'entends rien au silence des murs

Alors que la raison file par l'arrière de la chambre

Tu es celui des hommes qui ne savent entrer

Que sait la porte étroite de l'écrivain malade

Elle ferme son huis macabre au passage de l'encre.