Ne saisir, folie des hermétismes, que sa peau, son dé roulé à l'ombre du saule en catastrophe

Il réinvente les pierres gravées les peau tendues au soleil d'un Zô masqué pour le quart d'heure

Ensuite l'eau viendra délayer les facades, tu l'as vu l'intendant versifiant?

Je grimpe à son arbre aux empreintes brisées, sa douce incontinence de mots peints

Ne saisir, hermétisme clowné, que les faits de jouissance et leur abats de rire

Tu te donc réinvente? Donc tu te l'abstraite manuscrite ta file indienne d'encre?

Il graisse des troncs de saules morts, des souches de vifs, ô ne crainds tu pas la pluie?

Il pleut, mouroir des eaux, bénies soient les villes étanches, les poètes en papier

Je croise un peu de l'absalon chez toi, je te rejoind sur le secret, le livre est une source

Empoisonné, hermétique, clos, en mutation sur les arbres insensés

Je m'indiffère à la seconde rare d'abstraction, une clé rouille sur le dé silencieux.