Son ombre mange de l'homme

Elle fume sous les arcades de la place Jurne

Elle s'enroule autour d'un corps qui vacille et se clos

Un homme retranché de la vie croule sous ses blessures

L'ombre du mort s'acharne sur le minuit des vifs

L'heure n'est pas à la rétention de larmes

Il est venu le temps d'honnir la lumière

De désespérer l'autel des mille raisonnables

Rien du mort ne t'épargne pas même son baiser

Son ombre achemine la nuit sur tes yeux découpés

Sois le dîner fertile et demeure ton éternel silence.