Un homme courbe marche, tout violet étranglé

Il patine sur les pierres du chemin étranger

Etouffe sous la pression des assassins du jour

Il ploie, cassé par les mains qui le brisent

Il accélère son pas entre les banians et la chute des feuilles

Une main le saisit par la hanche et le traine sous les arbres échevelés

Une autre caresse son dos tandis qu'une autre lui rompt le cou

Un homme courbe s'étrangle dans le pays où nul ne sait

Il ramasse une noix et l'avale d'un trait

Il s'étouffe à nouveau en se précipitant vers la ville fuyante

Il ne sait des vivants si il demeure le grand Aimé

Il sombre, et le vent décapite son corps méticuleux.