Un vif en bout de corde

Il enchaine des bruits d'os et d'urines

Il retourne des sacs pendus à ses crochets

Les vide, ciel des manchots décapités!

Le vif compte ses proies promises à ses famines

Il recense les nés et les vieux étouffés

Il abat des repas qui gueulent comme des hommes

Les tranche sur le sol noir de la peau à pendus

Le vif trempe son pain dans le sang des parturientes

Il sera dans l'histoire plus que bourreau le mime.