Il était deux fois un coeur banni au sommet de la roche, là où la montagne des quatre fers à vapeur masque les traces des hommes perdus dans ses flancs d'argile crocheteuse.

L'homme, notre ami l'homme, celui dont on sait l'amour universel, ploie sous sa charge de larmes; il ne voulait pas tuer.

La pierre des engloutis encave les assassins de masses, l'homme n'a tué que deux fois, ce héros corrompu tant aimé des ses enfants.

Il sera deux fois le souvenir d'un massacre parmi les massacres passés à l'histoire sur le champs de bataille. Les morts n'ont pas de nom, une chaussure vide traine par là, un chant d'enfant neigeux, une mère ensevelie.

L'horloge se vieillit, le temps des rumeurs a passé, les livres s'ouvrent pesamment, l'oubli est une oeuvre génocide.

Mercredi pipi sur moi à l'étal du boucher, abattoir.

Jeudi à la romphe traversière, pompement d'augure vain.

Vendredi l'une aura aimé l'autre, sur le fil de la montre.

Samedi en barrique d'éther, le snif des capucines.

Dimanche aux burnes des sarkystes, le chien serre les dents.

Lundi oeuvre de cercueil ouvert, le baiser des baisers.

Mardi cours cours, ils vont manger ton cartable!!!

Puissent les morts faire oeuvre de patience

dans la distance qui les distingue hors l'horloge des vides qui nous contemplent

et des néants qui encrent l'esprit de notre mémoire.

Puissent les morts nous montrer le passage.