Parmi les indigents de la chôôse, à l'enrobé sans la condescendance

Je fus técriqueté comme passif tant le trou où je demeurais semblait le prolongement d'un long silence qui aurait eu pour anus le cul d'un géant-gourd comme con en attente de train.

J'y demeurais longtemps, longtemps j'ai disparu, mes jouets diaphanes imperceptibles

Les mots étaient des petites virgules mimés à la hache tant les gens intelligents me semblaient innacessibles

J'ai pris le train avec papa, rails et contres allées de bithume, hachoirs manuels et petit visage à la fenêtre

Roman policier et phase de destruction dynamique, mes indigences nocturnes

Les clefs nocturnes biaisaient dans la serrure, mon coeur discret petit muscle chaud des souffrances tues

Parmi les indigents de la chôôse je suis longtemps été.

Un pas à pas sédimentiel....Qui êtes-vous lémures accidentels?

Je loue l'ivresse du regard, tu chuchotes le nom de l'Abraxas dans ses petites tenues de potager

J'entre à peine, silence entre tes yeux qui lisent l'ombre de la pièce craquelée

Ici serait il l'antichambre tectonique de l'âme vitaminée?

Je croise ta route, je rampe un peu sur toi, ici se déroulent des mappemondes de langue

Ecrire toutes les douceurs

Ecrire toutes les abstractions de cris

Ecrire les renoncements à aimer

Ecrire de la main gauche sur l'épaule nue explorée

Le trait de lumière ajourée éclaire la conscience d'écrire.

Je ne veux pas écrire tant qu'à l'eau va le puit

Je ne veux pas le dire l'effort consenti à  nourrir les idées métronomes de la peur

Je ne veux pas prédire les chaos de montres décapitées...Leur mécanique d'amour

Je ne veux pas effacer les pas du voyageur croulant sous l'enclume de Prague

Je ne veux pas le lire cet autodafé de viandes à vif dans le brasier des pensées assassines

Je ne veux pas écrire le nom de l'enfant mort...Panser ses plaies ouvrir son tiroir nain

Je ne veux pas écrire les mots qui disent la vie alors que mort s'entretoise sur mon coeur.