Jadis Métronomius orchestrait les horloges d'hiver, les grands réveils gelés

Des pouvoirs méticuleux irradiant bien au delà du fief d'un certain baron Pi

L'homme diseur de temps ordonnait la ripaille ou la marche du pendu

Ses clefs creuses et carrées faisaient miracle d'or, elles ouvraient le trésor

Les minuits s'épiaient aux abords de la chambre de Pi le mi despote

L'autre moitié tenant le chandelier des morts aux montres subjectives

"La science m'a appris à être l'heure précise de couteaux et de haches"

Ainsi Métronomius veillait depuis mille ans sur le sommeil de Pi.

Ecrire désoriente l'auteur entre onirique et absurde

Passée l'emphase qu'es ce qu'on s'emmerde comme soupeur au bénitier

J'ai volé des versifs, des alexandrinos et des culs de poèmes

A chaque état de l'âme un verre de picre à l'ultra violet

Ce que toxique te prendra tu l'auras quitte ou double

Patron dérouillez moi je suis l'écrivain en marcel lie de vin

Ecrire abruti considérablement à force farce et égocycle

Je pinoche le soir entre les cataractes de mots, ca soulage

Un roman? Allons y pour le dense, le ruminé épais

J'ai volé du Miller entre deux couilles raides

Une science du rire et une autre fossile, je suis de cette engeance

Patron dicavez moi j'écris bordure de vin en état de miroir.

M'ancienne grue perchée au faît de mon braire soulève ma pensée

Filtrée au tamis persifleur du cri souverain dans ma bouche pleine d'édentation

Crachée les hautes purées rabaissées vers le port des usures d'ivoire

J'ai chuté du hauban les crocs de la machine plantés dans mon cigare

Les vides se sont remplis de siestes assombris et de fers à la rouille

Marchez ordonnait-il le ramasseur de corps en tenue limailleuse

La poussière des sillages les graves de leurs cornes les bateaux tant aimés

Echouez vous verrez les oiseaux se dissoudre et le vent craindre l'eau

M'ancienne main autour des chaines mères saignent sur les pontons.

Dans ton étude l'atmosphère transpire le corps dénié et la peau de vache criblée de dettes

Tu manges une tranche de pain d'oignon

Tu avales un verre de sirop de coing

Tu penches plutôt pour l'ordre

Tu pues comme écrouelles affligées de réveils

Tu charries des merdes de livres impuissants à te vider

Tu t'endors en recomptant tes sous et tes sous-entendus

Elle te gratte le dos en réclamant ses vides qu'espoir lui remplirait.

Pente, l'été qu'une lèvre agitée suce autour de sa pince brulée

Le devoir d'une soif après la course aux cieux

L'idée de se défaire de sa tunique d'herbe, les alluvions aussi

J'ai dis au porteur d'eau d'aller son train de fleuve

La boue n'est pas le pain où l'on rive ses rêves

Que les montées de sang blessent pis que l'ascencion d'un arbre

Malgré l'écorce noire répétée sur ta peau

Et l'outre nuageuse glissée entre deux branches, nos illusions.