Outre sur ponton de barquasse

Le Nemo en cravache et savon d'omoplates

Pire chez les mousses flagellés

Les renards d'eau de mer que Sodome abhorre

La flute entre les dents moussaillons en dîneuses

Sous l'oeil conducator du Nemo des sels et des rapes

Vas y mon parapipe mon souillard des anus

Le voyage est si long sous la poutre des vagues

Et la cale si noire au fond des hommes nus.

Au matin du sixième jour il passait la frontière tenue par trois connards de garde-gares

Son coeur flottait sous son sein peau de cuir

Sa main gauche triait des lentilles dans un bol de voyage

Sa peau générale nerveuse comme un prurit puait telle soue traitée au porc

La liberté se payait avec force monnaie locale le sucre des bandits

Il suait des épingles brûlées lorsqu'il se présenta sur la ligne jaune

Ses papiers étaient froissés d'un voyage à travers le continent des perles

Sa richesse? Une corde de chanvre pour des futurs mortels

L'homme moulé dans un i le toisa en percutant ses papelards minables

Six nuits dans les rochers des Olleris et sur la route du Juste Dessous des Cartes

Il franchit la bande et entra face au soleil au pays exsangue de ses vifs.

Ivre parmi les livres je m'éponge je me cruche

Poussé hors la bilbiothèque je m'accroche à une crucifixion rose

Je patine dans les vingt six romans de Meredeeth qui pue de l'encre

Je griffe les poésies assermentées d'un scribe mendiant un plan média

Je titube dans les allées gravillonneuses où un aviateur narre sa mort prochaine

Ivre parmi les textes osés de Silon je cravache une poule qui se gourme cul plein

Lire à feu et à sang dans les virages de la foi d'un ermite endormi sous l'avalanche de pierres

Lire comme on se mouche dans les pages agiles d'une nouvelle fondatrice

Ivre dans la main de Lorca qui suce une guitare en transit pour le sable

N'être que le fou des mémoires agitées dans les allées de formol

J'attend que se décante l'alcool sur le livre fécond qui me sait si patiemment défunt.

Amour n'est elle pas brume dans son aura de bleus élevés dans le ciel des pâmoisons de chairs, du brouillard viendra la femme indistinctement précise de son corps

Elle marche dans la nature de son esprit, floue et réelle, animée de désirs qui ne font pas la guerre aux hommes lorsqu'eux se mouchent revanchards

Elle allume un cigare, fumeuse oh la trouvaille, elle tire sur sa vitole par le sentier des acacias qu'elle sème de baisers apprivoisés

Après le voyage vient la pause méridienne sous le soleil sans fard où elle prend l'eau dans une mare irisée de ses larmes

Amour qu'en diras tu au souvenir de ce miroir qui, par les grâces du jour des rires fusionnels, aura comblé ce visage plein de bleus soupirés

L'homme s'en va boitant sur les traces de celle dont il connait les affres et dont il se lamente au soir capitulé.

Le verbe quantifier révèle tes mensonges

Aux diables les manoeuvres étanches où tu nourris la crise

Aux diables ton seau de larmes au soir de notre tri

Le verbe arracher me déchire le palais où l'hiver le réfractaire s'est installé

Je crache des dents nourries à ta langue en d'autres saisons ivres

Je dépose un baiser sur le verre à vin où tes lèvres ont puisé

Tu demeures intacte entre mes doigts glissés sur ta pente moussue

Lasse cerclée de bleu autour des yeux à demi endormis tu as quitté le lit autoritaire

Confusément je me suis rechaussé au bord de ton regard perdu dans les soupiraux d'un corps percé

Le verbe quantifier révèle mes mensonges.