Massivement épris de ton trait cellophane je vagis sur le souvenir de tes bains de mer

Te souviens tu des contres nages opérées près de ton coeur là où le sein transpire

J'ai gardé la trace de tes morsures et de ce sac d'ongles déchirés dans mon dos

Flottante parfois comme en jouissance feinte tu as joué bien des scénettes

Au final marionette dans ton esprit pécunier avec mes grelots gelés pour l'hivernage

Et le rire parcheminé qui étalait son gras sous ton ventre plein de jus mécanique

Te souviens tu de cet échafaudage de chair qui branlait au creux de tes mensonges

Absente souvent comme en fée électrique qui fausserait la nuit pour nier la lumière

Je demeure sous ton sein distant grossit par le désir d'encore te caresser.

Picre des océans de nage, valise de sucre dans le verre échancré

Pichet à la sauvette glissé sous la langue du dypso

Vin jamais conquis en avalasse dans la bonde aérée

Purée de raisiné broyé sous le palais des rois fainéants

Carafe au verre teinté des violets d'incendie

Le quartier boit des cubes et je finis les textes

Treille par l'avenue en charriot débâché

Le baron d'Arignac vient souper au gros plant

Avant lacher de rouge dans la venelle crue

A boire mes fanfarons, que le corps soit sanctifié.

Un homme courbe marche, tout violet étranglé

Il patine sur les pierres du chemin étranger

Etouffe sous la pression des assassins du jour

Il ploie, cassé par les mains qui le brisent

Il accélère son pas entre les banians et la chute des feuilles

Une main le saisit par la hanche et le traine sous les arbres échevelés

Une autre caresse son dos tandis qu'une autre lui rompt le cou

Un homme courbe s'étrangle dans le pays où nul ne sait

Il ramasse une noix et l'avale d'un trait

Il s'étouffe à nouveau en se précipitant vers la ville fuyante

Il ne sait des vivants si il demeure le grand Aimé

Il sombre, et le vent décapite son corps méticuleux.

Crois moi les racines du ciel ne sont pas opérantes

Crois moi encore lorsque j'affirme que les chiens ont perdu leur raison motrice de mordre

Crois moi le ciel dont il s'agit décampe sous l'orage

Crois moi encore lorsque je dis qu'enfin les aboiements viendront clore la parole des chiens

Crois moi la tempête délave le ciel raciné dans la mer

Crois moi à nouveau lorsque je déclare ouverte la succession des chiens dans l'ordre de la Grande Niche céleste

Crois moi le ciel porte sur lui une peau de canin alors que l'ouest plus qu'outré ferme son oeil de cyclope.

Si Francis Meredeeth m'était un inconnu j'aurais puisé dans mon seau dypsomane pour y trouver la trace d'un grand buveur urbain afin de compenser cette absence trop lourde à porter les nuits d'hiver où Londres pue comme un éventré. Mais le privilège même instable de l'intimité avec l'homme me donne puissance et gloire au ban des accusés de l'histoire, des idéologues chargés de convoyer les idées les plus noires et les plus éthérées qu'un homme puisse charrier par les venelles grouillantes de laudateurs. Meredeeth sans ciller aura accompagner ma vie de romantique par sa verve sonore et son discours repu aux tavernes de Cheeplensdale road dont j'ai le souvenir, vingt ans après sa mort par pendaison applaudie, d'une intelligence huileuse et d'une humeur courtoise sans pareille sous les ors de la littérature anglaise de cette époque. Francis Meredeeth demeure à mes yeux le plus grands des poètes hermétiques, insaisissable en ses repères voutés où le vin était de l'encre et l'encre une ligne révolutionnaire.