Virgule à l'entrée de l'abattoir

Il entre dans le hangar des morts

Le chiffre Sept affiche ses multiplications

Sept fois Soixante dix huit mille six cent douze

Nombre de cadavres vidés, le temps d'un génocide

Une petite chaussure vide lui barre le passage de l'enfer

Il s'écroule, se disperse et rampe vers son échafaudage d'ossements.

Du souffle de ta bouche sur mes seins j'ai oublié la trace

L'étagère à baisers sales se nourrit de silence, elle est harrassée

Du moment de tes doigts entre mes lèvres abrasées j'ai décollé leur gras

La boite des yeux morts respire dans la cendre, elle étouffe dans le halo des larmes

De ton phalle excrémentiel dans ma vulve fendue j'ai gratté les bords limoneux

Le lit clos a suffoqué deux nuits, il est vide des maux et des incestes.

Deux trois sur la barrique de malt, le robinet se vrille sous la bonde aérée du premier des prunards

En fleuve hébergé dans le bide du plus fécond des assoiffés je ne rechigne pas des lèvres

Chute de corps dans le lapin ouvert tu danses avec les guitares d'Andy, l'acdc des dents tombées

Je me crame au solaire des peaux tannées comme des briques volées à l'albatros

Mes ailes plongent dans l'estey, je pue des trous, tu montes sur le radeau en bidon de cinquante litres

Tu es le troisième ami qui se burne à la bière je t'accompagne sur le rein rock and piles.

Sers nous donc du pain cantateur errant

Tu en prendras deux miches en partant pour le théatre dissous

Les acclamants des cantates se brosseront la mie

Ils n'auront que la pitié pour sonnets effusifs

Tu les branleras sur scène aux ovations finales

Ils brûleront les fleurs et l'orchestre mendiant

Et le chant de ta gorge découpera la foule

Cantateur! Cantateur! Ronges les avec l'alto qui saigne des arpèges!

L'irréprochable Cartebouille avec son stylo au vinaigre et son cartable en peau de zeb

Je le trace dans la rue des Anciens Cons, 17 de celle çi il entre dans une turne avec le visage pointu de celui qui tambouille

Il disparait et ma pomme dans son dos collé aux basques du pisse-copies

Les escaliers chialent sous ses pas, et sous les miens ils se gondolent à Anvers

C'est l'heure de la bonne pioche, de l'enveloppe hebdo, Cartebouille s'en va toucher

Comme le Woerth en lousdé il s'enfile dans un burlingue où l'attend la bonne de la dame pleine de paons

Il sort et moi dans l'ombre de son manteau qui lui mornifle le coquillard

Dix mille balles gratos pour une journée de homards, cartebouille se tortille sur le velour du couloir

Jm'en vas bouffer chez les clinquants comme le président monté sur seau à l'envers

Cartebouille s'en va écrire ses immondices dans son cul de canard en pause devant les roitelets.