Que dalle l'écriture

Des vieux restes criminels

Une pensée immonde

Un cran sur la barbaque

Nous voici au sujet délabré

Je puise où rien ne pousse

Pas même le gris des siestes

A peine le revers des rêves

J'use les mots sectionnés 

La tranchée du lecteur implose

Je voudrais cesser d'épauler le papier

Taire mes à  jamais de livres

Eprouvé par le temps digne de souper

Crépuscule coronaire évanoui dans le bu.

Ah la trogne électrique, elle monte en espadrille

Je la reçois sur le tapis des couilles cartonnées

Je suis mou ce soir, j'ai des renvois de livres de Meredeeth

Je gerbe du violet sur ses palourdes en chaussettes

"Tu es venue sans creuser dans la viande du branleur de mouches"

Elle monte en carapace de lémure, elle a soif de barbaque

Je me roule-boule autour d'un cercueil de livres lus

Putaing elle se désape à l'entrée du cimetierre

Un vendeur de potence me propose de pendre

Elle dénoue le noeud des crises de pucier

J'affiche mon cadavre à bout de souffre

Qu'elle le baise cette puissante fée, cette chausseuse de vifs

Elle me strangule les phasés noirs, je dévisse un tronc de drogue

L'échappée burne, je débande dans la seconde mue.

Branche morte l'oiseau se défalze

Hiver le serpentaire brule le gland des vifs

Le cureuil agonise dans sa pelisse de sconse

Brrrr il se gèle des dés jetés sous le pont 

Acropole de troncs d'épousées meurtries

Branche morte l'oiseau décroche une hache.

"Hampton Road se saigne au crime de sangsues

Mille putes en silence se sont bues les menstrues."

Mereedeth sur sa table branlée craque sa plume d'oie

Le poète à la pale-ale avale une pinte orgée

-Mille putes abreuvées au vulve de leurs soeurs.....

Il délure son texte, titube dans sa taule de toiture

Un vampire londonien vient lui sucer les gaines

-Je voudrais écrire l'aval du sordide, le camp retranché des sociétés

Meredeeth boit l'encrier d'un coup de sec, poison d'étancheur

Un autre au laudanum entre dans sa mansarde

Le poète au vin cru sniffe un éther francais

L'autre prend la tangente par les venelles au brut

Meredeeth plonge dans le pichet,  " mes écrits à l'anus"

Le soir maudit la ville, " l'Hugo, ses "immortalités", shit man"

Il ploie sur le papier croquevillé sur le tas de coca.

Quelconque auriculé en pause sur le charnier

Abattu par l'ivresse d'un sang en cataracte

Sa main en éventail face au soleil crasseux

Décline son nom de guerre, le sel entre les yeux

Mourir bat-flancs de ciel, il survivra ce jour

Maudit sur un cheval répendant sa tripaille

Vidé de ses appats et de son fanatisme

Redevenu vaincu maintes fois éventré

Il chuchote le nom du dernier mort: " Sha-Beo"

Le silence empalé sur l'os vitrifié.