Il baigne dans le petit violet. Gerbe de lémure. René ondoie dans sa taule, du rendu en auréole sur son marcel jaunissant. Dehors, le temps est aux assassins et au causeurs de haine. René impénétrable fixe le mur plein de spectres en transe. Ils viendront cette nuit, comme à toute les nuits, manger autour de son ventre les restes de graisse saumâtre. La vie est une prison liquide.René ondule et part en entechats autour du fauteuil des rumeurs de guerres, il prépare un peu sa tombe, un peu le mouvement vers le néant, un peu les arcs de cercles autour des sconses futurement dérouillés.René est un arpenteur de guerre égotique, il sait ce qu'il doit à la violence exercée sur lui. Putain, il se barre en couilles vers la souillarde, ouvre le frigigo, défonce le négrita et se s'enfile dans la bonde. Et glou, et glou, le rêve d'en n'être pas, hors limites, margé dans le silence de son corps, là où l'humain est un autre, cet homme insensé et immense de solitude.
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