Au bord de la creute je chante la mère des enfants tordus par les gaz
Je suis précis dans mes domaines mortuaires, le corps fusillé par l'espoir de partir
Je fouille dans la boue meuble de la tranchée à la recherche d'un os de Martin
Il est mort l'année dernière par l'arrière de la tête, il cherchait son gobelet
Nous l'avons enseveli ici sur le traineau à pain
Je ramasse une hanche, elle est moussue
Au bord de la creute je chante l'appel des corps soudés par l'acide
Ils dévalent parfois, le terrain est mouvant, tout un cimetierre d'enfants en costume
Martin mange du pain en appelant sa mère, je lui essuie le front
Nous partageons la nuit et la creute glisse dans l'hiver.
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