Blanche l'oronde que le nez inspire, puissante respiration de l'encre
Le papier brûle les doigts de l'écriteur, le pôvre
Il aurait tant voulu Blanchir l'âme de la femme scribée
Mais las, le génie n'est pas un sac des plénitudes ni une terre variable de sel,
Il pourra faire des signes sur les pierres en attendant que ses os soit remontés.
Blanche arrondie le ciel, elle écrit sur le nez de la lune, l'encre en alvéoles de soi.
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fcedistic%2Fcamera.png)