C'était un métronome du regard, un observant des en deça et des pluparts,
Un millénariste nihiliste, où chacun n'était plus parce qu'il n'avait nulle croyance en péril,
Mais ouvert comme un ventre plein de sel sur la bouche dentée de la mort.
C'était une pensée abrupte, sciée, pleine de remords de n'être que l'homme,
Un vecteur d'ironie en attente des âges clos, sa grande tombe insondable.
Il a vu derrière le mur épais de ses yeux en cataracte de soude,
Sa main en éventail sur ses lèvres parce que le cri est un pouvoir.
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