Circé en ses putreries.....

Circé en ses putreries de truie sur son caillou granitique avise les hommes, ces grands addicts à la bagatelle fendue. Si elle n'était un mouroir , Aéa serait la terre promise aux boys nerveux comme des phalles.

Il me souvient que revenant de l'archipel des Bhadisses par une tempête plus lourde que couilles de cyclope, j'échouai sur l'île aux reines travesties en cochonnes. Usé par la mer démontée je fis mon évanoui sur le rivage d'Aéa dont les pierres grises ont appris la parole des sexes qui devisent lorsqu'ils se fondent. Les mots, les mots, s'en va le temps de la parole lorsqu'il s'agit de baiser.

Quant à Circé, un peu vieille rotule rose fâné, elle me prit dans son auge avec les pommes de terre et me fit rouler entre ses petites lèvres. Délivré par mes mercenaires Sélénien (toujours un peu dans la lune le héros) , le trauma dura tout le long du siège d'Annapolis où je fus déclaré instable parmi les roitelets revenus de la soue. Depuis je végète dans le parc à porcs d'un village des Cyclades.