Crainte, la liche en escarpin sur des routes à viande
Manger son seul domaine, de la barbaque d'homme
Du gendre pré cuit par les salves de sa dernière cuite
Sa section de membres frais, son cou piqué au vif
Le monstre se crante dans la chair du beau frêre
Et lui tranche la tête de sa faux méthodique
Quid des espoirs de jardins et de baise sous serre
La liche te poursuit avec son sac à viande, bouchère dans ta cuisine
Tu l'entends approcher, elle grince sur ses chaussures
Fuis, fuis, ton coeur patine sur ses essieux, tu es mort gris.
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