Dans la confusion priapée je ramasse le ventre d'une étagère de chairs
en varape sur le gland fuselé à la dérive dans la vulve d'anis.
Le manger d'amour est une épreuve bonhomme, presque fainéante,
il mélange rotules et coudes, fion d'asoif et foune des averses de rires,
c'est dire que les mots s'étouffent.
Dans la confusion d'érectons libres comme pommes à croquer
en glissade dans les anneaux ouverts, il est des entrées maussades,
des jarres de muscles étanches qui renaclent.
Grand trait de jus au jardin des zizouilles accouplées.
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