Dolent le livre m'épuise
Voyage mort sur l'échine d'un clerc
A travers le jour borgne et les crocs de la nuit
Gîtant sur des émondes les excréments des hommes
Le sommeil accablé à la page brisée
Et l'autre qui me guide sur ses églises mornes
Lire me demeure le sel malgré les morsures de l'orage
Je glisse dans un puit de cadavres et de malles ouvertes
Le crime du postillon j'en ai vécu des drames
Le livre ramasse quelques os et son signet pince mes yeux
Je suis las ressassé sur les chapîtres de l'effroi
Je ne voudrais plus m'attendrir sur l'histoire en faillite
Je voudrais sombrer à la marge du grand enseignement des lettres
Un homme à bout de souffle et à bout d'encrier.
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