Dormition au volcan, je rumine la fin de l'hiver et les stèles rouges s'installent au clair de terre sanglant. La bave, la lave, coule sur mon poignet tranché, le sang fusionne avec la roche liquide merveilleuse, soupirs entendus au Dolomieu. Ma bouche en cratère suce ton corps défendant repu sur l'ocre, dormir est un état trans-peau de cul et langue rouillée sur le sein froid cotonneux. L'autre pète son kartour de sélénites ; dessous la lune que l'on croyait dessus.
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