En pointillés sous la clef , le tour d'écrou sénesce répète ses abandons,
Il a vieilli avec le souvenir d'une passerelle, d'un temps de radeaux peuplés d'outres et de ventres
habités par le cri des plaisirs rénovés à chaque seconde nouée autour des intestins de l'âme amour.
Vrac des appels nocturnes, virages de labyrinthe.
En traits d'usure, par le parler mourir, et par l'enfin se taire,
Il renonce à déchever sa main gauche, son bord de lèvres qui sait écrire,
Il s'endort sourcier du silence.
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