Géronte, lasse et glissée sur le flanc, tu n'encreuses plus l'arbre que le Nemo de tes rêves a quitté par la mer d'outre bleue.
Racines, branlez l'ouvrage d'eau!!!
Les silences senescents ouvrent le vieux livre des pluies, le ciel en tranches de dés.
Je marche comme à la guerre, penché sur la mémoire des morts vénérés,
tu auras tant pleuré l'aimée, tant pleuré que les mots font des larmes sur ta dernière lettre,
épistolière de la douleur.
Tu as vieillis, pleine de vie et de beautés transfuges de tes mains,
je t'aime à l'heure de clore mon âme rincée par la boue,
chantes ma chère voilure, mon isocèle d'ambre, chantes puisque tu es la femme.
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