Hymne aux morts étagés saucés dans la tranchée
La cagna désertée, un rat à viande dort
La pluie ne cesse pas, un homme se souvient
Trois pieds coupés surnage dans la boue
Le quatrième est il repartit vers ses terres?
Des aciers pleuvent d'en face de derrière d'en haut
Shrapnels dans le bide un blessé se tortionne
La tête d'un troupier sectionnée aux épaules
Un amas désossé faisande dans le gaz
Un homme se souvient, la pluie ne cesse pas
Et l'hiver qui le ronge, même ses souvenirs
Une balle logée entre ses yeux éteints, dormir est une grâce.
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