Il écrit des spasmes des traits rompus des lassitudes de lèvres
Il scribe dans la viande couchée sur les tains déformants
Il époumonne des taiseux des vilains à couenne des gigues démanchées
Il corrompt l'anniversaire de Mathurin et la croix de Meredeeth
Il avale la rue blanchie par la nuit sans sommeil sa pente interdite de rut
Il jette ses hanches entre le phalle d'un ivre rubicond errant et son dernier jus
Il arrache au livre sa page délectable celle qui jouit de ses principes bafoués
Il branle une porte coite la serrure d'une plaie inconfortable
Il mange sur le trottoir des restes de chien en aval de son coeur
Il s'endort suite les bords de la ville la consigne fermée retient sa main
Il se donne la mort par le vent et les pierres corrompus le fermoir du livre.
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