Il était deux fois un coeur banni au sommet de la roche, là où la montagne des quatre fers à vapeur masque les traces des hommes perdus dans ses flancs d'argile crocheteuse.
L'homme, notre ami l'homme, celui dont on sait l'amour universel, ploie sous sa charge de larmes; il ne voulait pas tuer.
La pierre des engloutis encave les assassins de masses, l'homme n'a tué que deux fois, ce héros corrompu tant aimé des ses enfants.
Il sera deux fois le souvenir d'un massacre parmi les massacres passés à l'histoire sur le champs de bataille. Les morts n'ont pas de nom, une chaussure vide traine par là, un chant d'enfant neigeux, une mère ensevelie.
L'horloge se vieillit, le temps des rumeurs a passé, les livres s'ouvrent pesamment, l'oubli est une oeuvre génocide.
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