Je est un abattoir, une planche sanglante, il éviscère les livres nus, les compisse, les bois, il lit comme il pleure, plein de sexe noir et de larmes poussées à l'extrème. Je est un écrivain vain, atextué, margé sur les blancs cassés déserts comme un ventre parcheminé. Je est un homme de troubles et d'éthers, pleins de ces alccools de guerre personnelle qui glissent dans le corps en emportant le rire avec eux. Je aime, il aime plus que le miroir qui tance ses effets, il aime à l'ombre des murs lorsque se chuchotent les futurs meurtres de livres. La mort lit sur sa bouche le baiser à venir.
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