Je n'écris l'imposteur dans mes venelles sales
Le ramassis d'immondes et de masques otés
Le corps qui m'occupe va en ses reptations
Je corrompt les sols d'une salle lunaire
Par la maison du poète assoiffé et maudit
Son esprit en transit pour la foire d'illusion
J'ai capté son affreuse idée d'aimer l'onde des fleurs
J'ai cabossé ses livres puant comme des douves
Ma misère oeuvre dans le train "d'où viennent les choses mortes."
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