L'écriture est un fléau, elle retranche plus qu'elle ne réconcilie et si soucieux de vide et de silence, elle désorganise mes désirs pour me ramener toujours à son viatique spirituel, ses grandes explorations de la prière intérieure, de ses raisonnements et de ses échecs. Je suis las de dire car si peu de paroles m'animent et si las dans le texte de Francis Meredeeth nous réinvitant à peser son axiome: "Lorsque le temps sera venu de la décomposition du valoir, le valoir augurera de la science réinventée du connaitre." Une grande fatigue envahit mes encres troubles et je m'allonge dans la mare aux trois ibis rigides.
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