L'écriture sans sommeil, l'alcool lourd des stations
Immobile j'attends le vrissement de l'encre
La pliure du papier bourdonne avec ses empreintes scellées
Mes doigts gratte la nappe du vieux pain s'y distingue
Je respire par phases subconscientes je bêle dans mon col
"Ouvres toi crime nocturne ouvres tes balbutiés"
Je trempe mon drap dans le jus d'habit noir j'écris
Trombes trombes écarlates réacteur à soleils
Main mise dans le rouage d'hélioscribe j'épenche ma dictée
L'écriture écriée un personnage en gris complète la saucière
Vite allons foutre des points aux yeux des héroïnes
Un roman un poème une histoire pêle meule.
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