L'heure du vent mandarin, le souffle des convexions venue du coeur des hommes.
Les mots étiagent les mots en refluement du désir; ils ont respiré le sel et l'oeuf de leur naissance,
Ils ont bu l'amiotique sacré, le jus maitre de la vie,
Ils auraient voulu vivre plus que de raison, après la mort s'entend.
L'heure du vent mandarin, le trait de plume à l'entrecroise de nos mains,
Les mots s'épurent de leur encre monotone, déjà le voile sur les yeux.
Vivre! Vivre! Vivre en allant de silences et de rêves,
Vivre à petit peu, en écriture des pas à pas,
En manuscrit de la déroute, de la trace votive de la vie, de l'homme qui n'aura pas porté le vent sur son dos.
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